Reseña: Décimo Campeonato de Cuento Corto Oral

Vale más decir pocas palabras, que un sinfín de palabras que no llevan a lugar alguno. Si bien la redacción es el comienzo de una comunicación, la gran mayoría de "los escritores y las escritoras" confunden el principio fundamental de nuestra literatura. Como diría José Raúl Feliciano, "si dominio de la lengua significa enrevesar las palabras y escribir frases y oraciones que nadie entiende, entonces no nos estamos comunicando".

En gran parte de la noche, exactamente eso fue lo que sucedió el pasado viernes, 5 de junio. Como escritora (si es que me puedo adjudicar un sustantivo tan grande), partí muy indignada del Décimo Campeonato de Cuento Corto Oral. Y pensé ser la única hasta que compartí mi sentir con otras personas que igualaban mi indignación. En esta época, (no sé en anteriores porque a duras penas soy una joven adulta) se ha hecho costumbre en una gran mayoría el uso de palabras rebuscadas porque "eso es hacer literatura". Se pierde así el sentido del texto, la coherencia, la interpretación e incluso la originalidad. Se desvanece entonces lo que el autor pueda tener de escritor, porque pierde lo literario en el intento de ser rebuscado. Es un problema que he notado hace mucho y me perturba. Sencillamente, mi mente no puede procesarlo. El quehacer literario es concebido como mero quehacer intelectual, cuando debería ser un quehacer del alma. No. No lo digo en sentido "amoroso". Más bien, me refiero a un forcejeo, una lucha existencial, una denuncia social, religiosa y política que se ha perdido por mucho. Denuncia que, al fin y al cabo, fue y debe seguir siendo el origen de las Bellas Artes.

Ciertamente, debo admitir que hubo uno que otro cuento que sí calificaba como excelente. Lamento no recordar los nombres de los autores y autoras loables, pero los hubo. Desconozco si la razón fue el jurado o el producto, pero algo me dice que sí hubo potencial que fue obviado. El proceso de selección, entre otras cosas, tal vez pudo haber sido un poco más estructurado para evitar estas confusiones. En fin, no deseo volver a una actividad de mercadeo e intelectualismo mórbido.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

Epílogo narcisista

-A mis Mujeres Tea Estoy enamorada de mí misma. Sí. Enamorada de mi cuerpo, mi inteligencia, mi fortaleza, mis habilidades, mis defectos y mis virtudes. Llámale narcisismo si quiere. Llámale complejo, ridiculez, arrogancia, estupidez. Llámalo como te dé la gana, porque esta sociedad considera anormal el amor propio y la autovalía. Ya me dijeron que necesito medicación y que debería estar internada en psiquiatría. Se rieron de mí por quererme y amarme. Estoy enamorada de mí misma. Me encantan mis tetas, mi culo, mi vagina, mi pelo, mis ojos, mis pestañas, mi espalda torcida por la escoliosis, mi piel llena de cicatrices por el acné… me encanto a mí misma. Y no necesito de estereotipos de belleza, de piropos y de opiniones ajenas para decir que soy bella, hermosa y radiante. Amo cuando me veo sonreír porque sé que mi sonrisa vale más que tu imagen de mujer perfecta. Amo mis lágrimas porque me anuncian que estoy viviendo. Me amo en risas y en llanto. Estoy enamorada de mí...

¿Misticismo feminista?

"Que mi Amado es para mí y yo soy para mi Amado..." -Santa Teresa de Ávila Desde los comienzos de la fenomenología feminista, se ha atacado fervientemente al cuerpo religioso. Las doctrinas religiosas –principalmente católicas- imperantes en Latinoamérica han perpetuado a lo largo de los años una visión sumisa, acallada, utilitaria y violentada de la mujer. Surge entonces el feminismo como una manifestación reaccionaria a estas ideologías y poderes hegemónicos. Sin embargo, dentro de estos estratos religiosos se han levantado grandes precursoras del tratamiento justo hacia las mujeres que estos movimientos feministas han echado a un lado. Este es el caso de Santa Teresa de Jesús, quien erigió toda una extensa gama de poemas y cartas en una infinidad de temas. Considero que aquí se implanta todo un misticismo feminista en tanto Santa Teresa utiliza las imágenes poéticas y el lenguaje nupcial para develar otra mirada sin pretensiones paternalistas de la divinidad ...

Monólogo de la Masacre

-A mi Redentor ¿Quién diría que 79 años pasarían tan rápido? Lo olvidamos todo y nos conformamos ahora con pesares que nada tienen que ver con la angustia. A mí también me acribillaron y estando lejos es cuando más siento las balas. Víctor Jara me lo recordó esta vez. El lamento borincano aún se escucha tímido, y teñido en sangre se desliga de la memoria. Ya no tenemos rostro. ¿Qué ha de suceder con lo poco que queda si no recordamos el camino de vuelta? (Ese que tú bien nos señalaste.) Yo solo recuerdo mi Palmita antes de la Masacre, tan calurosa como siempre. Recuerdo a mami bebiendo agua de coco en el balcón y a mis primos corriendo mientras jugaban al "un, dos, tres, pejca'o". Era posible ser feliz estando en la miseria porque nos teníamos entre nosotros. Pero un rumor de arena invade el resto mnémico y solo siento el calor de las piedras en mis piececitos que siempre anduvieron descalzos. Frente a mí los tubos de acero, la fatiga, el encierro de qui...

Diálogos en anonimato

Buscar este blog